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Où Axelle découvre son côté supporter buveur de bière.

La semaine dernière, j’ai voulu faire plaisir à mon Monsieur (une histoire qui commence comme ça… finit forcément mal. Âmes sensibles, passez votre chemin !).

Or Monsieur Y., qui jouait au handball du temps où il avait des potes qui en faisaient autant, regardait avec des yeux embrumés les affiches du métro battant tambours autour de la coupe du monde de handball féminin, celle qui avait lieu à Bercy, oui, à 20 minutes même pas de chez moi.

Nous allâmes donc voire les quarts de finale, du moins ceux qui ont lieu après les heures où il y en a qui bossent, non mais.

Nous arrivâmes à temps pour un match où des Norvégiennes aux Longues Jambes (épithète homérique ?) flanquèrent une fessée à des Coréennes (forcément aux jambes moins longues). Puis – et profitez bien de cette phrase car c’est le dernier passé simple pour un long moment, les conjugaisons élégantes n’ayant pas leur place dans ce qui va suivre – le match de la France commença, contre la Roumanie, arbitré par des Lituaniens.

Comme je suis très bon esprit, pour cette fois j’avais décidé de soutenir la France, une fois n’est pas coutume. Enthousiasme facile à trouver, d’ailleurs, parce que les dames jouaient bien (même les vilaines ennemies roumaines). A la différence du reste du public, je restai au début d’assez bonne fois, ne huant pas les arbitres lorsqu’ils punissaient des joueuses françaises.

Si j’avais su, peut-être que…

En effet, les arbitres s’énervèrent. Semble-t-il qu’ils sont humains, et énervés par le public huant leur travail, ils se braquèrent et se mirent, effectivement, à arbitrer comme s’ils avaient été payés par Ceausescu en personne. Et c’est là que le drame commence.

Je me pensais relativement raisonnable, je n’ai pas de t-shirt Star Ac’ et je ne m’évanouis pas quand je croise des stars.

Mais là… oui, je l’avoue – Charles, si tu lis : tu avais raison !, j’ai crié, hurler, juré, soupiré, soutenu bref une équipe que je ne connaissais même pas 2 heures plus tôt, insulté de pauvres arbitres presque innocent (maintenant que je suis calmée, je leur accorde le droit d’agir comme des crétins en colère, héhéhé)… J’ai tempêté, j’ai mordu de rage mon petit drapeau français en plastique à chaque passage en force roumain non sanctionné, j’ai hurlé de rage avec tout le stade quand ils ont refusé des buts français et accordé les mêmes aux Roumaines, quand ils ont sorti des Françaises pour des actes moins violents que certaines « cravates *» distribuées libéralement en face…Et je ne dis pas ça parce que j’étais pour l’autre équipe ! Ou si peu.

J’ai même ruminé pendant tout le trajet retour sur ces salaud de Lituaniens que même moi je peux arbitrer mieux qu’eux et que c’était du vol ce match nan mais tous des salauds. Bref : j’ai été un peu beauf.

Mais ce que je me suis amusée !

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*Coup bas consistant, pour un défenseur, à balancer son bras dans la trachée de l’attaquant, si possible discrètement pendant que l’arbitre regarde ailleurs.